Les bouchons sur le ring de Bruxelles (la rocade, ou le périph’, pour mes lecteurs français), n’ont pas que des inconvénients. Ce soir par exemple, nous roulions au pas depuis Waterloo: un camion était en panne à Hoeilaart, une dizaine de kilomètres plus loin. J’avais tout le temps d’écouter attentivement la rediffusion d’une émission d’Eddy Cackelberghs avec France Brel, Tania Bari et Maurice Béjart, qui nous a quittés aujourd’hui.
La danse est un art qui ne me parle pas. Je n’en ai pas honte ni n’en tire aucune fierté. C’est comme ça, c’est tout. Mais là n’est pas le centre de mon propos. France Brel, la fille du grand Jacques – que j’ai eu la chance de croiser jadis grâce à mon ami Jean Breydel lui aussi en allé -, expliquait en substance, si je la comprends bien, qu’un créateur ne crée pas pour convaincre un public; il pose sa création sur la place du village et un public y vient, ou pas, comme il le sent, pour s’en approprier l’image qu’il s’en fait. Et y mettre, en toute liberté, le sens qu’il y découvre.
J’adhère complètement à ce point de vue comme je le comprends ici. Il disqualifie complètement, à mes yeux, toute interprétation officielle ou consensuelle de l’oeuvre d’un artiste mais nous invite à y chercher notre vérité, personnelle, toujours individuelle, même quand elle est partagée.
J’aurais dû aller voir des ballets de Béjart.
Je connais peu de lieux plus inspirés que le théâtre d’Epidaure, qui est comme une antenne parabolique pointée sur les étoiles pour dialoguer avec elles. L’acoustique y est incroyable: du haut des gradins, ce qui se chuchote sur la scène s’entend avec une clarté parfaite.
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